这个标题没写错，每个人都是鬼。
不要说我脑壳有问题，我正常得很。
我见到了活了159岁的人，而且他还继续活着。
这个人是我最近写的小说《捉鬼的女人》的主人公（为了证明我不是自己给自己打广告，我不提供链接）。这个人现在看起来只有八十岁、最多九十岁的样子，我想他再活二十年没问题，甚至再活一百年也未可料。
我和他相见的那一刻，他问我：“你是这些年来，我见到的第一个陌生人。”
我答：“你是我这辈子见到的最高的一个陌生人。”
他笑了：“姚明你没见过？他比我高。”
我也笑：“见过，但没见过活的，你是活的。”
他说：“其实我应该算是你这辈子见过的活得最大的人。”
我说：“不是。”
他又笑：“为啥子？”
我也笑：“我还没死，万一我这辈子活到了你死了一百年我还活一百岁的时候，你就不是我这辈子见到过的岁数活得最大的人了。”
他不笑了，定定地看着我，眼睛像一束聚光灯，要把我鼻子照矮一截，然后才说：“有可能，也有可能不可能。”
“对。现在说不定，等我们知道答案的时候，我们已经分不出输赢了。”我回答。
他缓缓地说：“每个人都是鬼。”
我接话：“因为我们都会死。”
他说：“还因为我们都活着。”
我不想再接话，因为我尊重他。
“你为什么来看我？”他看我不再说话，问我。
我这次直截了当回答：“我想请您允许我把你写进我的作品里。”
“凭什么？”他嘴角挂着温和的笑。
我把打印好的个人公众号和简书里的文章拿给他看，他嘴角的笑变得冷漠了：“你直接说你的微信公众号和简书ip 。”
我有些尴尬，说出了我的微信公众号名称和简书ip（同样为了证明我不是自己给自己打广告，我不说名称和链接）。
他笑了，拿过我手中的打印件翻看了一遍，可能只有三十秒，问我：“你这几年写了九部长篇？用方言写了三部？”
我心中一动，老老实实回答：“是。”
“近代诗才在学？”他已经合上了那些打印纸。
“是。”我知道只有老老实实回答他。
他转身进屋，拿出一本手抄本一样的书，全是正楷字，很漂亮，纸张有些黄。他拿在手里，翻给我看一页，问我：“这是啥子意思？”
我看清楚那页上第一行写的是：“熵定律是自然界的最高定律……”
于是，我说：“人就是鬼，鬼就是人，每个人都是鬼，每个鬼都是人。”
“好，你写我吧。”我说完了，他马上说。
我望着他：“你这本书可以借给我看吗？”
“可以，但你不能弄脏它，一点也不能。”他严肃地说。
“好，我只是在适当的地方写一些字，我要好好研究你的著作。”我向来都是这样看书的，否则的话，我宁可不看。
“可以，但你不能弄脏它，一点也不能。”他仍然很郑重。
“好，我只是在适当的地方写一些字，我要好好研究你的著作。”我重复。
“你敢弄脏它，我就……”他凶相毕露，但并不可憎，爱自己的东西并不是为了毁灭他人的性命。
“好！”我打断他。
“你把东西埋在天上那朵云下面，云飘走了，你的东西还在，你不一定找到那朵云，但你同样找得到你的东西。”他这次说话的声音像在劝我。
我一点也不领情：“我一直是先找到天上那朵云，才能找到我埋在地下的东西。”
“好。你拿去吧。”他把书递给我。
“我会让你满意的。”这次我带着十足的虔诚。
“何以见得？”他转过身来，笑着问我，那慈祥的笑容里其实全是信任。
我郑重其事地回答：“川普和我说英语我比不过他，甚至说普通话、四川普通话我都有可能跟不上他，但我可以和他说家乡方言、或者用家乡方言骂他，我肯定赢。”
“是。我相信你。”他终于转过身去，踏踏实实地回到他那石头垒的墙、泥巴糊在篾片上做的门建成的屋里。
他的声音从大小不一的墙洞传出来:“如果你晚上做恶梦，你把鞋子一正一反放在床前，就睡得安稳了。”
我回来，在书房里，摊开他的复印书，认认真真地写上我想写的每一句话，然后把它们编成《捉鬼的女人》。
